POCZĄTEK

Nie miała imienia.

Tylko elegancję.

I zawsze wybierała ostatniego.

Las dał życie niewyobrażalnym połączeniom.

Rozwiązłość była zasadą współżycia, ale nie stała się jeszcze formatem, i nikt nie zaznaczał, który to rok, bo cyfry arabskie jeszcze nie dotarły.

Ta wspaniała istota, która poruszała się jak kocica, nie miała imienia.

Tylko elegancję.

Miękki, aksamitny krok.

Żadnej stałej postawy.

Tylko styl.

Żadnego sposobu bycia.

Tylko klasę.

A kiedy szła, bez względu na odległość, roztaczała zapach, który przyciągał każdy gatunek.

Perfumy Giorgia Armaniego nie były jeszcze w sprzedaży.

Jej zapach brał się z własnych, nieuchwytnych hormonów.

Jak prawdziwa orkiestra, która upomina się o swoje, tylko bez instrumentów.

Kto próbował się do niej zbliżyć, myślał, że chce być pierwszy.

Nigdy nie zrozumiał zasady.

Ona wybierała tylko ostatniego.

Z nadzieją, że to on zostanie.

Wszystko, czego nie widać, rzadko bywa opowiadane.

A jednak ludzie zawsze roszczą sobie do tego prawo.

Nazywają to fikcją.

Nazywają to noir.

Nazywają to wyobraźnią.

Wszystko jedno jak, byle nie mogło odpowiedzieć.

A jednak wszystko, czego nikt się nie spodziewa, żyje gdzie indziej.

W fantazji.

W oczekiwaniu.

W cudzej pamięci.

W możliwym działaniu.

I objawia się tylko przez słowa.

To jest zadanie, które wybrał ten projekt.

Nie wyjaśniać.

Obserwować.

Pamiętać.

Pytać.

Wiedząc, że nie jest pierwszy.

Nie najlepszy.

Tylko uczeń z przedostatniej ławki.

I nigdy ostatni.

Ferdinando

Ona jeszcze nie wybrała.